Même les vents les plus violent sont invisibles.
Ce n’est que par leurs effets ou leurs traces qu’on les voit, qu’on les sent ou que l’on s’en souvient.
Dans un tgv en descente de la grande vallée, à hauteur de Montélimard, je sais que passé cette crête marquée de peupliers je vais les voir.
Dans ce paysage emblématique du sud du défilé de Donzère, cinq éoliennes en mouvement.
Qu’elles tournent ou pas, elles nous racontent le vent. Passé, présent, à venir.
Elles montrent les effets et sont les traces : conséquences de vent visible ou mémoire de mouvements.
Effets et traces structurent ma réflexion sur le vent, et au delà, sur le paysage et nos perceptions.
On regarde le vent à travers le mouvement d’une herbe. Instantané.
On regarde le paysage à travers le filtre de notre histoire. Mémoire.
Les effets sont le résultat visible et instantané d’une action mécanique de l’air sur un support : brindille ou humain qui se courbent, déplacement de graines (anémochore), envol de terre (déflations), (dé)formation de nuages, pressions diverses que le gauchissement d’une surface peut transformer en rotation (éoliennes, cerfs volants, samares...).
Les traces sont la mémoire des effets.
Lœss, dunes, taffonis, et autres érosions sur les murs des villes ou sur le sable, adaptation végétale progressive par la
fréquence répétée des forces, courbe d’une branche, forme d’un arbre.
L’expression du temps.
Et les arbres ? Ils portent en eux les effets et les traces. Ils ont fait de l’air en mouvement un médium pour parer à leur immobilité*. Se déplacer et se reproduire. Graines anémochores, pollens et souplesse du bois sont alliés du vent.
Il faut les regarder. Rester assis et apprendre à s’émerveiller d’un mouvement de tremble, du son de l’air dans les feuillages, des spires planées d’une samare.
Je cherche à faire percevoir l’air, proposer de regarder autrement cette matière qui nous entoure, qui nous fait respirer, qui se déplace et nous déplace parfois.
Je pense que c’est là que se tient une part importante de ce qui est précieux.
Regarder une brindille qui se courbe, un envol de pissenlit. Considérer que c’est incroyable peut paraître futile, naïf ; mais dans cette attention se niche une attitude porteuse de la conscience essentielle d’être là, simple passager responsable.
« Jardinier planétaire** » à la présence aussi brève et importante qu’un souffle.
Depuis plus de dix ans que cet air m’anime, j’ai fabriqué de nombreuses machines pour capter les traces du vent, sur divers supports, avec des techniques variées, souvent réalisées avec ce que je trouvais sur place. La foi dans la rencontre : tous mes projets sont des connivences.
Le résultat, la trace, si elle peut être graphique et séduisante, n’a pas beaucoup de sens si elle est seule.
C’est un dessin, résultat visible d’un aléa. J’ai donc toujours cherché à montrer le processus, l’effet et la trace.
L’instantané et la mémoire. Comme un paysage (où le regard, l’instant, interfère avec notre mémoire du lieu, pour ce qu’il est ou ce qu’il nous rappelle).
Je n’interviens que dans la part technique de la machine. Comme un jardin où il faut trouver un équilibre entre concevoir et laisser faire.
Depuis peu, je cherche un moyen d’intervenir pendant la fabrication du dessin. Me situer, exacerber cette connivence que je cherche à montrer. Raconter à travers les dessins du vent, la relation entre l’homme et la nature que l’on retrouve dans certains paysages, agricoles surtout. Une politesse dans l’équilibre des formes, une entente sur le partage des surfaces et des pentes.
C’est là que j’en suis. Et il y a les arbres, car toujours leur support à été source d’inattendu. La souplesse des branches permet des dessins plus amples et spécifiques à l’essence : un saule ne dessine pas comme un pommier.
Et si je dessine l’arbre qui dessine, je fabrique une trace de l’instant. Je me situe.
